La glandouille au temps du Coronavirus
Paris, printemps 2020. Le silence avait remplacé le vacarme. Les klaxons s’étaient tus, les terrasses s’étaient vidées, et même les pigeons semblaient moins pressés. Léo, confiné dans son petit appartement du 11e arrondissement, avait découvert un art ancien : ne rien faire. Ce n’était pas le rien du fainéant ou du désespéré. C’était le rien fertile, celui qui laisse éclore les pensées lentes. Le matin, Léo se levait sans alarme, sans but. Il préparait un café qui prenait son temps. Par la fenêtre entrouverte, il regardait le ciel, étonné de sa propreté. Les avions avaient disparu. ...